Um pequeno apartamento, num lugar suburbano qualquer. Uma cama diante da janela, com a luz do Sol da manhã entrando. A mulher deitada na cama seminua, o homem com a calça do pijama debruçado na janela fumando seu segundo cigarro do dia. Apenas as cores pastéis passam algum tipo de sentimento dentro daquele lugar.
Mulher: Quantos cigarros você fumou até agora?
Homem: Acho que é o meu segundo.
Mulher: Mas você acabou de acordar.
Homem: É, eu percebi.
Mulher: O que você sente quando fuma, isto está me parecendo algum tipo de fuga.
Homem: Nunca pensei nisso, mas talvez, pode sim ser uma fuga.
Mulher: Sabia que isso pode te matar?
Homem: É, talvez seja essa a minha fuga.
O homem pega seu cigarro, o olha fixamente, leva-o à boca e dá uma tragada. Solta a fumaça para cima e olha para o horizonte cinzento da cidade.
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